MUESTRA "SOMBRAS NADA MÁS"

"Sombras Nada Más"

Martes 09 de diciembre 19 hs.

Núcleo Cultural-Pabellón Argentina-Ciudada Universitaria-

ANAMORFOSIS

NOV.-DIC. 2005 - Muestra “ANAMORFOSIS I” EN LA SALA Punto de Fuga junto a docentes y alumnos de la U.N.C. y egresados de la Escuela Figueroa Alcorta.

































NOV.-DIC. 2006- Muestra “ESPACIOS ILUSIORIOS” en el Núcleo Cultural de la U.N.C. junto a docentes de la Universidad Nacional de Córdoba.














NOV. 2007- Muestra “Mundos Duplicados” en la galería de arte del Pabellón argentina de la U.N.C. Presenta su obra “especiero.”

OBRA POÉTICA QUE ACOMPAÑÓ LAS MUESTRAS PRECEDENTES:
(ANAMORFOSIS)
No te me anochezcas pronto
engarza tus días sucesivos
y prosigue tu camino
sin tropiezos
cuatro pasos después
de la barranca.

(ESPACIOS ILUSORIOS y MUNDOS DUPLICADOS - de la obra cien haikus de moronganga)

Odio imaginar
mi último zapato
en la basura.

Bajo la sombra
mojada de tu beso
soy más que un hombre.

video

POESÍAS

423

MAMBORETÁ
(significa profeta)

El zumbido de pastos secos
cesó su dulce destilar de sombras
y entre las abejas esclavas
apareció una reina
manthis religiosa
que llegaba feliz
al centro de un millón de aguijones
puntual a su suicidio.

445

Sacude corazón
tu miedo a plumas,
vuleve a tu paradoja
de piel suelta en el aire.
Mi genio de botella mientras tanto
seguirá hurgando los soglos,
buscando ese segundo
que flota en la memoria.
Sangre,
sé alud,
sé mi estrategia de siempre,
sé escalera de espejos azulinos
reflejando mis soles verticales..

...Que las lunas dormidas en mis brazos
incendiarán todos los fríos
una tarde.


450

Mueren grullas de luna
frente a un setiembre
llenos de girasoles.
Llegan al final como las orcas,
como islas -que acabadas de nacer-
provocadas por corales fecundos y prolíferos,
reciben el designio
supremo indescifrable.
Mueren grullas de fuego
detrás de un julio
helado y nostalgioso.

(Cuenta la leyenda que grullas -y hadas-
mueren oportunamente -y de nuevo-
a medida que acontece en sus moradas
el milagro renuente de otros huevos.)

VIDEO-RITUAL

SERIE DIBUJOS/TEXTOS

Erase

que se era

un martes lleno de miedos desprolijos

entrelazados,

atragantados como ancla

en la redonda nuez de una ballena.

Rema que rema cascada arriba -el hombre-

noche arriba rema que rema.

Azul diluvio, oscuro norte.

Erase que se era una ocre mañana

apuñalada de trajines el día después,

fuera de él

ya ausente.

Erase que se era

un olvido devorador de hombre que no llegan más allá

de esos obtusos martes

llenos de miedos.

Imaginate un sur besando a un norte,
desnudos por completo y despojados
de todos sus políticos harapos,
con el permiso cómplice y celestino
de un lujurioso oriente
corriendo tras los senos de occidente
que rie a carcajadas,

El viento, sin su jaula

podría dedicarse todo el tiempo

a los cabellos,

a los pies desnudos,

a reir mientras siembra.

Imaginate las manos volando sorprendidas

sin otra dirección

que el torbellino rojo de la danza,

inaugurando cada vez

el ritual imprescindible de tocar.

SERIE MÁQUINAS

juego a que los monstruos no existen...

Fabrico máquinas para hacer cosas malas y buenas

como si tales cosas fueran lo que eran:

construir y destruir universos de barro,

remontar barriletes hacia un cielo sin red,

sopesar los miedos virtuales de las pesadillas

que terminan al despertar, máquinas para

sembrar vientos como se propician las lluvias y la salud,

máquinas para buscar cosas en el aire...o máquinas que

no sirven para nada, mis preferidas!.

PINTURAS

Secos cántaros de barro hueco

-las palabras-

van llenándose ansiosas.

Una gota del quinto elemento

se desbarranca milagrosa

y cae hasta el abismo

sediento

de mi sangre vacía.

Amanece un poema rojo y amarillo.

La luna

pertrechada tras una multitud de pasiones

espía y se masturba

creciente y solitaria.

SERIE ARMAS Y AMULETOS

CAZADORES DE LUNAS

Untan sus flechas y sus cerbatanas

con el veneno rojo que les va en las venas.

Descomunales arcos y sus cuerpos

agazapados detrás de los escudos atentos

construidos en medio del ritual de siempre.

Desde sus armaduras grises

ven la luz que emana de su presa

mientras escapa

hacia la próxima noche de destierro.

Ella no aúlla, no babea,

no persigue su alimento

sembrando huellas con olor a presa,

ni marca su terreno -demasiado extenso-.

No obstante seguirán con su plan desmesurado

gladiadores de acero

que al alba

de regreso

van y sueñan con ella

ensartada en sus lanzas

sangrando la blancura plateada

por su boca creciente.

Imaginan su grito:

el último y único

alarido de piedra.

G.C.